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Edad, como todas, difícil. Ni joven ni viejo, es, por tanto, una edad rara. De crío, uno miraba el calendario y echaba las cuentas para calcular qué edad tendríamos en el año 2000, pero en el 2011, ¿quién iba  a pensar? Sin embargo, aquí estamos, albergando la fantasía de que somos más o menos como siempre. Seguramente porque apenas hemos perdido, hasta aquí, la vesícula, una docena de paraguas y dos o tres ilusiones.

Antes pensábamos con candidez que llegados a cierto punto (pongamos que los treinta y tantos), habríamos alcanzado sin duda una madurez serena, firma, asentada… Y no, nada de eso. La madurez, esa madurez nuestra que creíamos segura al alcanzar estos años, no la adivinamos por ningún lado. A cambio, como niños chicos, cada día estamos más rodeados de miedos: miedo a esto, a eso y a lo de más allá. Miedos como cuervos posados en las ramas de un árbol. Y debe de ser por eso que escribimos, para espantarlos  y hacerlos volar lejos, muy lejos de nosotros.

P. S. También cumple años hoy Ana Rosa Quintana, que fue escritora un día. Claro que, como queda patente en las portadas de sus revistas, ella cumple muchos menos.